Концерт ли, бал – везде хожу,
Но повезёт - когда?
Одна у стенки я сижу,
И так всегда, всегда!
Её же все боготворят,
И что всего страшней -
Семнадцать лет ведь это мне,
А сорок девять – ей!
Мне на себя управы нет,
В чем с ней я не сравнюсь, -
Краснею я как маков цвет,
Сама себя стыжусь.
Она ж… румянец на щеках,
Бела, как ни крути:
Конечно - не семнадцать лет,
А пятьдесят почти!
Мне б те же щёки, вид бы тот,
И мне б хотелось петь
Так бойко, как она поёт…
Вот только б не робеть!
Я знаю - песенки её
Любой послушать рад;
Как плохо, что семнадцать мне,
А ей – под пятьдесят!
Толпой всегда окружена
Юнцов весёлых, но
То, что им в матери годна, -
Им будто всё равно.
За рикшею её бегут,
Лишь только б угодить…
Нет, мне мои семнадцать лет
Никак не пережить.
Она, кто б ни был из мужчин,
«Малыш» его зовёт,
А я скучаю – ни один
Ко мне не подойдёт.
Во что бы ни оделась я,
Всё плохо, на мой взгляд…
О Боже, нет, я не дождусь,
Чтоб мне – под пятьдесят!
Со мною ласкова она:
«Сокровище моё»,
Но рядом с ней я не видна -
Всегда в тени её.
Меня ей в радость представлять
Любовникам своим,
А то, что ей так много лет,
Не видно что-то им.
Но старость, что и к ней придёт, -
Её не миновать! -
Весёлых игр прикроет счёт,
Мне надо подождать.
Надежды в этом вижу свет,
Дождусь я лучших дней:
Мне будет сорок девять лет,
За восемьдесят – ей!
Другие произведения автора:
Из Роберта Геррика. H-546. Моему гробовщику
Из Сары Тисдейл. Восемь часов
Из Роберта Геррика. H-359. Досточтимому Филиппу, графу Пембруку и Монтгомери
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
