Снежинки кружатся, танцуют, падают в медленном и торжественном вальсе, и здесь, под сенью деревьев, под черным резким кружевом ветвей, почти нет ветра. И нет алой крови на белом пушистом снежном покрывале, нет ран и нет больше боли. Только пустота. Черная, вязкая, холодная, и она затягивает, душит, словно густая болотная водица на дно, в бездонную черную прорву. А снег пушистый, и мягкий, и такой весь искристо-праздничный, будто недоумевает Природа, как в такой чудесный, кристально-прозрачный зимний день можно умереть. А он чувствовал приближение конца. За всем этим пейзажем, за прозрачным морозным воздухом, за нарядной сказкой зимнего леса - знал, что смерть уже близка. И это вселяло невероятное облегчение. Потому что больше не было сил. Искать, звать, напрасно вслушиваться в ночные шорохи в какой-то безумной надежде уловить звук ее шагов. У него не было возможности даже проститься. Он просто получил безликую похоронку - на войне гибнет очень много людей. И жизни больше нет. Она была первой и последней, кому он поверил - да не просто поверил, а отдал всю душу, всю теплоту, на которую только был способен, получив то же самое взамен. Нет и не будет больше на земле никого ближе и дороже. Восемь лет прошло со дня ее смерти. Довольно. Человеку столько не выдержать.
Он подставляет ладонь снежинкам, и они тают, соприкасаясь с живым теплом. Как странно - душа давно мертва, а сердце - сердце бьется.
--- Я приду, - вслух произносит он, отрешенно глядя на свою руку. - Ты только дождись меня, и я приду.
"... Знаешь, чем пахнут снежинки?"
"Снежинками."
"Не угадал."
"А чем же еще?"
"Зимой!"
"Глупо."
"Тогда придумай свою загадку!.."
--- Чем пахнет кровь?.. Железом... Такая загадка тебе бы понравилась?.. Ну, что я еще могу придумать - если я с детства вижу только кровь. Прости уж, но я вырос на войне - какой же из меня романтик? Снег - это снег, и он препятствие для конных. А кровь - это жизнь, и пахнет она почему-то железом, как вот этот нож.
Снежинки не отвечают. Они просто падают. А он уже привык разговаривать с ней и не ждать ответа. Так ему было легче.
--- Ты же рядом, правда ведь?.. Я знаю, что ты меня сейчас слышишь. Я не сошел с ума. Я и был безумцем.
"А куда мы попадем после смерти?.. Я хочу вместе с тобой. Ты, вот, попадешь к своим Предкам..."
"Да ну. Не попаду я. Кто меня примет - убийцу?"
"Не смей так говорить! Ты не убийца!"
"А то кто же."
"Воин..."
"Ага. Герой - башка с дырой..."
--- Скажи, как там, за гранью? Ты нашла тех, кого искала? Я тоже тебя обязательно найду. Обещаю.
Топот копыт по мерзлой земле, звон оружия и голоса. А вот и те, кого он так ждал.
--- Именем Императора!.. Дэннер Менестрель из Семиречья, ты арестован за смуту и революционную деятельность!
Последние. Он знал, что победил. Исполнил свой долг перед Отечеством, освободил родную землю. А эти - одни из последних. И они нужны ему. Сейчас как никогда ему нужны его враги.
Он со смехом отстегивает меч и протягивает изувеченные шрамами от оков руки.
--- Я так ждал вас.
И вот его ведут на костер. Он идет, не сопротивляясь, спокойный, гордый, с высоко поднятой головой и улыбкой на губах.
Раннее утро, тусклый зимний рассвет, площадь небольшого провинциального городка, дощатый деревянный помост и толпа сонных горожан внизу. Тусклый блеск доспехов солдат, маслянистый запах и тяжелое бряцанье оружия. А он идет в одной нижней рубахе, и хлесткий морозный ветер пробирает до костей, играет с висящим над площадью потрепанным имперским черно-золотым знаменем - последним символом уходящей в историю могущественной державы. Державы, которую он победил. Нет, не так. Которую они победили - он и его товарищи. Вместе.
Металл оков обжигает запястья, и ветер перебирает холодными пальцами длинные темно-медные волосы вождя революции. Вот и окончен путь. Его народ снова свободен. Прощай, Империя Златого Солнца! Недолгой будет твоя агония. Прощайте, соотечественники! Я ухожу, но дело мое - живет. Прощай, вечная, прекрасная, любимая, самая чудесная на свете страна - моя Родина.
Здравствуй, моя Ласточка. Я иду к тебе.
Летит, звенит над головами, уносится в прозрачное зимнее небо сильным голосом герольда приговор. Приговор воину, всю жизнь посвятившему борьбе за Правду и Свободу.
--- ... Названный Дэннером Менестрелем из Семиречья, бунтарь, еретик и смутьян, подорвавший законную власть...
А он смотрит в небо и улыбается. Скорее бы.
И вдруг морозную утреннюю тишину прорезает звонкий голос. Бесконечно родной, любимый и желанный, голос, звучащий слаще самой прекрасной на свете музыки.
Он вздрагивает и оборачивается, чувствуя, как в груди поднимается упругая и мощная горячая волна.
Быть того не может.
Она же умерла.
И тем не менее - она здесь.
--- Нет! Не надо! Дэ-энне-ер! - Глупо. Глупо и бессмысленно. И одновременно и грозно, и испуганно, и беспомощно звучит ее голос. - ... Тогда убейте и меня вместе с ним! Я его жена, я ему помогала! Убейте и меня!
Она отчаянно протискивается сквозь толпу, замирает у самого оцепления, вдруг отступает на шаг - и вихрем белоснежных перьев распахиваются за спиной мощные крылья, жарким пламенем вспыхивает одежка, обнажая тонкую женскую фигурку, взлетают, подхваченные порывом ветра, длинные темно-русые кудри. Крылатая взмывает над толпой, описав в прозрачном морозном воздухе полупетлю, приземляется на помост, и он чувствует родное тепло любимого человека, чувствует с той силой, которая сейчас рвет душу на куски. Теплые руки обвивают его шею - но оковы не позволяют обнять ее в ответ.
Она здесь. Любимая, родная, единственная. Она жива.
Пока - жива.
И невозможно вымолвить ни единого слова, потому что перехватило дыхание. Он чувствует бешеный стук ее сердца, мягкий шелк ее волос и горячие слезы. Она здесь, с ним - живая и настоящая.
--- Ты знаешь, чем пахнут снежинки?.. - тихим, срывающимся полушепотом спрашивает она. - А чем пахнет огонь?.. Он пахнет свободой...
И не помочь, не уберечь, не спасти друг друга. Поздно...
--- Прости меня... - шепчет она. - Прости меня, я опоздала... но теперь все будет хорошо... хорошо... ты мне веришь?.. Ты веришь мне, Дэннер?..
--- Да, - полуслышно выдыхает он. - Я тебе верю.
И как-то странно защипало глаза. Это ветер?.. Наверное ветер...
... И была сталь раскаленных оков, и горький дым, и ревущее пламя, и боль -одна на двоих. И уже ничто во всем мире было неважно. Жизнь и смерть - не просто ли две ступени бытия? Смерть - это, должно быть, только возвращение. Возвращение домой. Как же хочется в это верить... Не ради себя - ради нее.
Они выполнили свой долг. Они уходят - но уходят в борьбе за правое дело.
Вместе.
Он вдохнул горький дым костра, в последний раз согревая сердцем морозный воздух и вернул его хриплым, прерывающимся полушепотом.
--- Я люблю тебя...
--- Я люблю тебя... - И в последний раз, вместе с хриплым криком боли, прижались к его губам ее теплые, родные, манящие губы.
Другие произведения автора:
Город посреди леса (рукописи, найденные в развалинах): 33
Ведьма
Волчья прощальная
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Ай, шрифт опять не поставился...
