Жатва

Колосок за колоском, колоссальные суммы и жертвы,

хочешь, заткни эту прорву гибелей, слез, похорон –

чем? мольбою, молитвой, даже от сердца, из самого сердца,

и упадешь, обессилев, на теплый насыпанный холм…

Плачь, если ты уцелел, если в тебе что-то сберег добрый ангел.

В темных очках стой над гробом и выводы делай… И сбрось

очередной звонок, назойливый и беспардонный.

На кой он тебе, когда ты узрел неожиданно серп? Сверкающий серп?

Он и проводит жатву в жизнь, как говорили когда-то.

Его со счетов не убрать, как не врыть в могилу венки,

посланные от кума, и свата, и брата, и прочих. Не закопать, короче.

О колосках, сжатых, подрубленных под колени, тебе невдомек?

Хотя Интернет ежедневно – о них, на всех континентах,

стало быть, жатва… а ты ничего не знаешь о ней.

Деньги, семья, карьера, квартира – ну же,

перебирай в отощалых мозгах картотеку истлевших знаний,

может быть, это? Может быть то? Не то и не это.

На выходе с кладбища бабка предложит одно из дешевых Евангелий.

25.06.2019.

Другие произведения автора:

Чем больше грехов, тем меньше южного ветра

Мозги засранные

12