ОДИН В ПАЛАТЕ
(рассказ глазами 11-месячного человека)
Мне уже почти что и не плачется.
Устал... Да и другим-то что? –
все равно им всем ведь, что не значится
в графе моих родителей никто.
Я – сирота. Ведь мамка не хотела
ни вырастить, ни воспитать.
Её лишили прав – и улетела.
Не знаю я, что значит мать.
Понятия о папе не имею.
Не знаю даже, что он должен быть.
Лишь плакать часто, очень часто смею.
Лишь плакать. По другому – жить.
Когда ко мне подходит просто тётя, –
вся в белом, на руки берёт, –
мне хорошо становится. И вот я
прижался к ней. Мне так тепло!
Здесь на груди уютней, чем в кроватке.
Здесь руки есть, здесь – хорошо!..
И вдруг... оставили!.. И вновь в палате
один, и плачу горячо.
Нет, правильней сказать, что безнадёжно
и горько плачу, и хочу,
прошусь опять на ручки хоть немножко
к кому-нибудь – ну, хоть к врачу!
Тянусь руками я к закрытой двери
и плачу – я ПРОШУ ведь так.
Пусть даже говорить я не умею,
но я... я так хочу сказать:
- Мне плохо! Ну не оставляйте, Боже,
меня в палате одного!..
Но... слезки высохли... И сопли тоже...
Один в палате... Ни-ко-го...
9.07.2010 г.
Другие произведения автора:
Двери в осень
Бологовский кораблик
В. Шекспир. Сонет 114
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
