Ты прощала, надежды комкая,
Собирая обиды в стог,
Как соломинка тонко-ломкая.
Ну а он... Он совсем не бог.
Ты грустила в мечтах изменчивых,
Что могла быть чуть-чуть смелей,
Собирая из дней доверчивых
Жизнь, чтоб было вдвоём теплей.
Ты жалела его и мучилась,
Он глазами кричал, как мог.
И всегда, по любому случаю,
Он другой... И совсем не бог.
Ты сгорала, как лист оторванный,
За секунды ставший чужим,
Холодами да ветром скованный,
И по-своему неповторим.
Ты смеялась, а память корчилась,
Подавляя живую боль,
Как притворщица тайно морщилась...
Он молчал, подсыпая соль.
Жизнь строга, мы внутри спрессованы,
Словно слуги - под плеть, дрожим,
Упакованы вглубь, забинтованы,
Каждый правдой своей одержим.
Всё пройдёт. Всё, как дождь, кончается,
Каждый сам за себя... Молчим.
Каждый сам за себя сражается.
Ну а он... Да и бог бы с ним.
Другие произведения автора:
Память...
То ли путаный плач, то ли нервный смех...
Заглянувшим за грань... часть 2
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
