Воск

Холодный дождь,

хрустальным языком,

ласкает оспины асфальтовой дороги,

остатками слюны

питая голод глаз…

Душа, как воск,

течёт смиреньем праха

под жестяным горбом дымящих кровель,

шепча неспешно в уши дымоходов,

как будто просит чаю с молоком…

Глухая осень

чистит пёрышки у кромки

болотных облаков,

спит на соломе ломкой,

мечтая встретить руку Левитана,

не отвечая на входящие звонки…

Холодный адрес,

взгляда неизбежность

почти закончат холст,

остыв в траве железной;

я принимаю, осень, твою нежность,

и забываюсь,

чтобы сохранить

слезой замёрзшей,

в воздухе ночном,

луны погост,
как памятник молитве,

как память влажных глаз

у стен размытых,

как губ свечу

в свеченьи тихих фраз…

Другие произведения автора:

Отравленный саунд

Белый ноктюрн

Весна