В том нет моей вины
что все не так+
дождь не тогда
и солнце не так ярко
и ветер все пылит
и дни проходят мимо
как странники
с котомкой за плечами
по той дороге
что уходит вдаль
и до краев
полна следов следов
спешивших ног
от них и не осталось
ни звука их шагов
ни вздохов без конца
о том
что мы устали
и нам трудно
как губка
их впитала тишина
стоящая вокруг
наверно вечность.
Другие произведения автора:
И утром он всегда лепил мечты
Незаметно крадутся по полу
Никакой суеты в эту скромную осень