Среди глухих, слепых, убогих, что на глупость свою молятся,
Смысла не видят своей жизни, готовы за бумагу отдать все мысли, чувства,
Таланты, здоровье, молодость, старость, при этом так боятся смерти,
День и ночь проводя у зеркала, и считая, кольца, серьги , браслеты,
Их удельную мощность в раздувании цветного авторитета.
А мир их при этом серый в погоне за выдающемся.
Выделяться не вежливо, как все - срамно, всё на одно.
И дна не видно, может быть в сердце дно?
Одна большая галлюцинация, массовая истерия, агония власти.
Со слов отслаивается смысл, и из них исчезает счастье.
В том и суть, генератор массового сознания запущен на уничтожение.
Толпы боятся смерти, и ничего не хотят знать про это,
С утра до вечера обсуждая, обмусолива, едя, чавкая, смеясь и рыгая,
Боятся смерти.
Как будто жизнь больная, чего то стоит, кому та нужна, имеет смысл сама по себе.
Всё, что с лево, сгорит в огне
Всё, что с право уходит дальше
Справа взрослеют люди, но они остаются,
И наблюдают, как большие дети жизнь свою убивают, но боятся смерти.
Тыкают пластмассовыми ножами, брызжут кетчупом и смеются, как не нормальные.
Мечта о славе за просто так, напоминает банальную манию.
Но оставаясь прежним.
Каждые день стирает в надежде свинцовое марево с неба,
Отмывает каждый закоулок и рисует по новой.
Журчит вода, вспоминая прохладу прошлого.
Это всё бред, осложнение сложного.
Мир прост и свеж вечно.
Ты либо свечка, либо блик от свечки.
Либо тень чья, либо отбрасываешь тени.
Не многолюдна правая сторона,
Но безопасно по ней движение и вернее.
Я в поезде жизни еду, и смотрю в окно.
Без дорог, по ухабам, кто на танке, кто на хромой лошади, на санях и велосипедах, обгоняя и врезаясь друг в друга, в драке и пыли, отвоёвывая транспортные средства, мечутся и мечутся по кругу в поисках счастья и телесного совершенства.
У кого то есть компас, у кого то старая карта от родителей, кто то сверяет по звёздам, как себе навредить...
И боятся смерти.
Об этом можно говорить, говорить, говорить...
И настраивать себя на то же самое.
И я вижу, как ноги мои уже тянут меня к перону, туда, к ним, испить жизнь до самого грамма.
Хе-хе :) Вот такие они слова, запутают, заморочат,
И поминай, как звали, каков был наказ, цели...
В самом деле смешно, но не ржачно.
И все вот так тысячи лет жили?
Не верится, хоть с трудом, хоть без.
Это иллюзия всё, реальность иная есть
Другие произведения автора:
Время Свободного Человека
Миг
Рисунок Я
Новые
Меню
