Против шерсти идёт, застревает в зубах,
Бьется об лёд в своих радужных снах
Люд.
Каждый день прошлого дня тень.
Каждый час в чреслах саднит лень.
Пьют.
От нечего делать пьют, от радости пьют,
В печали, по праздникам, мрут словно мухи и пьют.
День.
Их не радует день, хмурое утро будильником вредным звенит.
Ты включаешь ненавистную песню себе по утру, и она кричит
Каждый раз.
Сколько раз твоё благо в душе словно мыльный пузырь разбивалось о сумрака лик?
Словно чистый родник бьёт ключом в небе свет лучезарный Отца, но ты в землю поник.
Очнись!
От забвения собственных дум о судьбине своей среди каменных джунглей рабов.
Против шерсти идёт, застревает в зубах, бьётся об лёд своих радужных снов человек.
Не ищет,
И в хрусте цепей он в попытке обресть своё счастье всю жизнь горбатит на благо чужого костра.
Но жаден огонь тот и глух, он слепит, не греет тебя, никого, выжигает благие места.
Остынь.
Вера в завтрашний день не даётся сама, не приходит сама по себе, не нисходит с небес, как вода.
Сильный праведный дух лишь и только, он светом своим разгоняет безумный замес.
Больше нет по Земле, и не будет во век никогда.
Чистота.
Белоснежной улыбкой в душе расцветает рассвет.
И сомнения нет, что Свободный идёт Человек, и с колен подымает рабов своей твёрдой рукой .
Не герой он, не страшный боец, но страшатся его Господа, и ночами в кроватях елозят с тревогой в сердцах , опасаясь Свободных людей...
Другие произведения автора:
Страда
Зимнее вечное
Скребень
Новые
Меню
