И превращается явное в прошлое,
Как письма написанные вчера.
Сегодня они уже былью поросшие,-
Лежат порожденьем тебя и пера.
Лежат сиротливы и только лишь мысли,
Как ветер бездомный по мостовой
Со вздохом гоняет опавшие листья
И стелет их наземь,обретших покой.
А прошлое точно, как-будто изнанка
Нательной рубашки,носимой до вшей.
Оно,как сверлящий взгляд старой цыганки,
Стремящийся насквозь всей силой своей.
А прошлое всё и всегда о нас знает:
Как мы износившись,сгораем дотла,
И в саван забвения свой пеленает,
И след заметает,как-будто метла.
Ведь каждый из нас в предел седоглавый
Уйдёт из сегодня навек во вчера.
И страсти померкнут в разбитой оправе,
И рухнет страдания груз, как гора.
Ты когда-то прочтёшь эти мысли-признанья,
Облачённые мною в скупые слова.
Пусть они как воскресшие воспоминанья,
Потекут для людей,как живая молва...
1979 г.
Другие произведения автора:
Октет-3.
Встреча.
Розы.
Новые
Меню
