И превращается...

  И превращается явное в прошлое,
 Как письма написанные вчера.
 Сегодня они уже былью поросшие,-
 Лежат порожденьем тебя и пера.

 Лежат сиротливы и только лишь мысли,
 Как ветер бездомный по мостовой
 Со вздохом гоняет опавшие листья
 И стелет их наземь,обретших покой.

 А прошлое точно, как-будто изнанка
 Нательной рубашки,носимой до вшей.
 Оно,как сверлящий взгляд старой цыганки,
 Стремящийся насквозь всей силой своей.

 А прошлое всё и всегда о нас знает:
 Как мы износившись,сгораем дотла,
 И в саван забвения свой пеленает,
 И след заметает,как-будто метла.

 Ведь каждый из нас в предел седоглавый
 Уйдёт из сегодня навек во вчера. 
 И страсти померкнут в разбитой оправе,
 И рухнет страдания груз, как гора.

 Ты когда-то прочтёшь эти мысли-признанья,
 Облачённые мною в скупые слова.
 Пусть они как воскресшие воспоминанья,
 Потекут для людей,как живая молва... 

 1979 г.

Другие произведения автора:

Себе.

Птичий клин.

Я желаю простого...