В этом тихом, безликом, запойном раю
Где фигуры сливаются в серую массу,
Где пишут по желтому чёрным и красным,
А законы муштруют в едином строю
Я точно осужденный этим законом -
Шаг вправо, шаг влево и даже подскок
К высшей мере просторный мосток.
Или жизнь без лица. По шаблонам.
Не слышно ветров, воздух тих, недвижим,
Без зонта ни на двор, ни в пивную,
Здесь не дружат, не любят ревнуя
И перу, при письме, неизвестен нажим -
Всё рассчитано, взвешено – вот прейскурант:
Стань хоть Богом – была бы монета.
А из шкафа доносятся хрипы скелета
И сияет запаянный кухонный кран.
Эх, погладить бы пса. Но и тот убежал –
Что ему до людского закона.
Ну и зря. Он не слыхивал звона
Тех цепей. И не пробовал жал.
Друга верного бросил. И глупо, и зря –
В этом доме наш остров свободы
От любой, самой злой непогоды,
Даже смертных утех января.
За стеной, говорят, есть другая страна,
Где встречаются осень и лето,
Люди ходят в кино без билета,
И свобода из окон видна.
Новый Год, говорят, там такой белизны,
Что смотреть без очков нестерпимо.
Все желания там исполнимы.
Только кажется мне – это сны.
Только – сны.
Другие произведения автора:
ТОТ КУСОЧЕК ЗЕМЛИ
ПОСЛЕ ДОЖДЯ – РАДУГА.
О МУЖСКИХ СЛЕЗАХ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
