А что душа... Загадка тайная.
Твой, лично пройденный ГУЛАГ.
Порой широкая, бескрайняя,
Порою сжатая в кулак.
Бывает, вьюгой запорошенной
Скребётся сиротливо в дом.
Иль гостьей раннею непрошеной
В окно стучится напролом.
Душа... Она, конечно, странная,
Сама себе - то вверх, то вниз.
То в мыслях к небу, окаянная,
То вдруг назад, только держись.
И вот сидим порой задумчиво,
Лелея собственную власть,
Как щепка та, что у излучины
В теченье пробует попасть.
Но кто ж позволит нам, воистину,
Над нею вольничать сполна...
Сидим... А клёны шепчут листьями
За шторой тёмного окна.
Другие произведения автора:
Да, вот такая...
Вечереет за окном
То ли путаный плач, то ли нервный смех...