Нас, опоздавших головы
за Родину сложить,
ждал долгий, светлый путь.
Наш выбор был нетруден –
учиться, чтобы с каждым днём
всё радостнее жить...
Простим учителям.
О недругах забудем.
Мы были, как отцы,
хотя не помнили отцов.
Нам только похоронки
выпали в наследство.
Мы с детства сытых не любили
больше подлецов.
На плечи матерей
ложилось наше детство.
Мы никогда не подбирали
от чужих столов.
Лежачих никогда
не трогали при драке,
и в наших университетах
проходных дворов
нас уважали все
дворовые собаки.
Ушёл суровый праздник наш,
немногим одаря,
но только мы его
уценивать не будем.
Осенние листки слетают
у календаря,
последние листки
от наших серых буден.
Когда-нибудь и кто-нибудь
добром помянет нас.
А если не помянет –
что же тут такого?
Избыток был таких, как мы,
среди народных масс,
и шёл двадцатый век
от Рождества Христова.
***
Чем дальше в лес,
тем гуще кутерьма.
Свежи преданьица,
да, кажется, все скисли.
Как много всё-таки
между людей дерьма
в его прямом
и переносном смысле.
Другие произведения автора:
Отрывки из ненаписанной поэмы 'Любви все возрасты покорны'
XX Про Иванушку...
Двадцать пять лет спустя
Новые
Меню
