"Всё уже было, другого не будет..."

Всё уже было, другого не будет.
Да и что есть, постепенно убудет.
Было не много, а будет всё меньше.
Только медкарта распухнет в дальнейшем.

Мне не сидеть за рулём Мерседеса,
чувствуя мощность и силу прогресса.
Мне в казино не проматывать деньги.
Лестниц карьерных не мерить ступеньки.

Мне не стоять на борту теплохода,
прячась в каюте, когда непогода.
И не придётся летать в самолёте,
коль запретили куренье в полёте.

За рубежом никогда я не буду,
не приобщусь к достижений их чуду.
Мне не подарят улыбку дельфины,
песен своих не споют мне павлины.

Не поучаствую в кинопроцессе.
Шуток живых не услышу в Одессе.
Вам телевизор меня не покажет.
Вряд ли хоть что-нибудь радио скажет.

Официант никогда не обслужит.
Брюки химчистка мне не отутюжит.
Мне парикмахер не сделает стрижку.
В банке никто не откроет сберкнижку.

Моря не видеть, не слышать прибоя,
с краю утёса прибрежного стоя.
Не загорать мне под пальмой на пляже.
В топлессе женщин не встретить мне даже.

Рыб не ловить, не ходить на охоту.
Ягод-грибов не искать по болоту.
Не ночевать у костра под сосною.
Ландыши рвать запретили весною.

В театр не пойду, по причине той только –
без перекура не выдержать столько.
Даже кино не доступно мне ныне
по той же самой – куренье – причине.

Книг не прочту я, которые нужно.
Впрочем, и тех, что ругают все дружно.
Не побываю во многих музеях,
в залах, на выставках и в галереях.

Я не попробую ром или виски,
граппу, текилу и с хреном сосиски.
Не потому, что они хуже яда,
просто затем, что мне это не надо.

Голову вряд ли мне кто уже вскружит.
Всё меньше тех, кто ещё со мной дружит.
Старых друзей потерялись контакты.
Новые ценят всё больше контракты.

Мне не освоить компьютера даже.
Пусть он красуется для эпатажа.   
И телефон нужен только для связи.
А Интернет – это свалка для грязи.

Мне не дождаться прилёта пришельцев,
в Кубке победы от наших армейцев.
Мне не увидеть, как всё завершится,
если проект свой закрыть Бог решится.

Всё уже было, другого не будет.
Этого списка лишь только прибудет,
Жизнь, будто конус в песочных часах,
темп ускоряя, сужает размах.
.

Другие произведения автора:

Куда идём?..

Марш патриотов

Чёрное кофе