"Прощая прегрешения отцов..."

Прощая прегрешения отцов,
сочтя победы мерой искупленья,
мы узел зла, не отыскав концов,
запутываем, множа преступленья.

Поскольку, если можно оправдать,
сказав, что победителей не судят,
любое зло, то проще побеждать
любой ценой, а дальше будь, что будет.

А будет всё как прежде, как сейчас:
воспитаны родительским примером,
и наши дети оправдают нас,
чтоб, оправдав, самим остаться в белом.

По замкнутому кругу вечной лжи
кружится эстафета поколений,
за правду принимая муляжи,
не замечая сбитых в кровь коленей.

Пусть время и смягчило общий нрав,
но мы честней перед собой не стали:
всё также власть лишает нас всех прав,
а мы потом ответим, что не знали.

Не знали правды. Не желая знать.
Ведь жертвам счёт идёт лишь на проценты.
Мол, пронесёт. Страдает первой знать –
знать есть за что. Молчи, покуда цел ты.

Не пронесёт. Уже не пронесло.
Мы лишены с рождения свободы.
Стеной кремлёвской всех нас обнесло.
Свобода – там, за ней. А здесь никто ты.

А здесь на зоне, названой страной,
мотаем мы пожизненные сроки.
И пусть конвоя нету за спиной,
мы не бежим, держась за пайки крохи.

Одна мечта – продлить подольше срок.
А счастье в том, чтоб не было бы хуже.
Вся наша жизнь – один сплошной совок,
куда сметает время наши души.
.

Другие произведения автора:

Подарок

Стихи простого человека

Музыка войны