Вновь слышу...

В повернутом пространстве наизнанку.
Тревогой полон снова мой бокал, –
Его я пью в дорогу спозаранку.

Летит, кружится мёртвый листопад.
Его печально тихое паденье,
Как и сейчас, и много лет назад, – 
Он есть предтеча зимнему забвенью…

Мой конь буланый, вовсе не простой,
Помчит меня безмолвье оглашая,
Сминая пыль и время под собой,
На поворотах бег свой замедляя.

От частых убегаю неудач,
За все грехи от первого порога.
Остановлюсь, коль кончится дорога,
Отбросив всё: роптания и плач…

Я выйду в ширь нехоженых степей,
Под Млечный путь и лунные поляны.
Мой дух воспрянет, станет вновь сильней,
Испив покоя жадными глотками…