* * *
Опять расплакался июль,
Опять земля дождём размыта;
Она, как от свинцовых пуль,
Микроворонками изрыта.
Люблю весеннюю капель,
Не по душе мне дождь-зануда.
Берётся, вроде, ниоткуда,
А льёт по нескольку недель.
…Гляжу в нечёткое окно,
Где в пузырьках фонтанят лужи:
Деревья напились давно,
Их купол влагой перегружен.
Маячат редкие зонты,
За полквартала – ни собаки;
На клумбах выгнулись цветы,
Как вопросительные знаки.
…И встать, и рассердиться лень,
Торчу у мутного оконца…
Прощай июль. Последний день.
А завтра – август.
Завтра – солнце.
198…г.
Другие произведения автора:
Любовь... Что есть она...
Ах ты, осень...
Бегу, как в детстве...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
