Когда, как песня камыша,
Шуршит графит карандаша
По белой глади.
Как тёплый свет с холодной тьмой,
Так в этот час рассудок мой,
Полудремотный и немой,
С душой не ладит.
Я день к закату тороплю,
Постель холодную стелю,
Как будто снеговик леплю,
И зябнут руки.
Я скоро лягу, а пока
В неярком свете ночника
Ложится на листок строка
В тоске и муке.
О чём, о чём я?
Так… вообще.
О подоконнике в плюще,
О ком-то тусклом и в плаще,
Что вкрался в память.
И, вроде, даже помню дом,
И чьи-то руки, и потом...
А что потом?.. Укрыло мхом
Дорожный камень.
Не различить ни дня, ни пня,
Ни волокнистого корня,
И даже ни саму меня...
Всё так далече.
И лишь слезинка по лицу...
Ночь сыплет звёздную пыльцу.
Ну, вот и всё. Идёт к концу
Мой странный вечер.
Сижу в безмолвье, чуть дыша.
Слежу, как корчится душа,
Как с острия карандаша
Летит в подстрочье...
Сейчас я всё перерешу,
Всё, что не так, - перепишу
И лягу... Лампу погашу...
Спокойной ночи...
Новые
Меню
