Кто сидел на чемоданах,
кто куда-то убегал.
Я ж дремал. Оно не странно –
трое суток на ногах.
Пару дней с гражданской жизнью
я прощался, а потом:
«Года два отдай Отчизне!» -
плюнул в душу военком.
Нас разбили по командам.
Я попал в десятую.
Собралась ещё та банда, -
где тут на попятную.
Непогода нас загнала
на какой-то терминал
Харьковского аэровокзала.
Прапор нас пересчитал.
«Где Карпуха?» Нет Карпухи!
«Ну, собачий кот, сбежал!».
И сразмаху прямо в ухо
Кольке – ближе всех стоял.
«Я вас всех!..» - завёлся сволочь.
Но услышал: «Осади!» -
хрипловатый, теплый голос.
Сердце екнуло в груди.
Не один я встрепенулся –
прапор сразу в стойку встал.
И когда все обернулись,
в двух шагах от нас стоял
собственной своей персоной –
не поверишь и глазам, -
тот, кто был себе законом,
кто себе петь позволял
обо всём, о чём угодно,
кто те песни нам дарил
независимо, свободно,
и за то благодарил, -
ведь мы слушали, внимая.
И теперь вот он стоял,
гриф гитарный обнимая.
«Осади! Тебе сказал».
Прапор втёк, конечно, в доску.
Да и было от чего!
Перед ним стоял -
Высоцкий.
Это всё равно, что Бог.
Объявился и Карпуха:
«Это я его привёл.
Мол, сказал – споёт. Вот пруха!» –
ясным ландышем расцвёл.
Как у парня получилось
до сих пор мне не понять.
Только факт – нам не приснилось.
Что ещё мне тут сказать…
Быстро сделали поляну.
В центре – он. Мы – по бокам.
«Старых песен петь не стану.
Думаю – приелось вам.
А вот эту шчас я вдарю…».
И прошёлся по ладам.
Тот, кто выдумал гитару,
в корне знал, что нужно нам.
Ритм. Волна проворных пальцев.
Словно молнии летят,
успевая струн касаться, -
и о многом говорят…
Песню слышал я впервые.
Тут же был заворожён.
Слова честные, простые,
с мощным ритмом в унисон.
«Север, воля, надежда, - страна без границ,
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Вороньё нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водиться здесь воронья…».
Это было, как знаменье!!!
Голос, музыка, слова.
И такое наслажденье,
что кружилась голова.
Мы все выпали в осадок –
будет что порассказать.
И тут вдруг: «Харэ, ребята.
Погостил, пора честь знать».
И без всяких экивоков
он поднялся и пошёл –
независимо, широко,
словно дальше
песню вёл…
Многое уже забылось.
Но то помню – как вчера.
Лишь одно и изменилось –
Нет его…
И та пора
бунтаря и одиночки
то же минула в свой срок.
Но сквозь замесь многоточий
его хриплый говорок
как и раньше будит души,
пробуждает ото сна
меркантильности,
двурушья.
И спадает пелена
безразличья к чьим-то судьбам.
И уже нам не свернуть.
Как он нёс ту правду людям,
так и мы –
свой правим путь…
Другие произведения автора: ЗОЛОТАЯ СЕРЕДИНА.
А Я УМЕР ВЧЕРА (Музыка и исполнение В.Кислякова)
НАЛИВОВ СОЛНЕЧНЫХ ПОТОКИ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
