18 октября 2017
Проводов не дрожащие струны
не разбудят осеннюю тишь...
Был тогда не таким уже юным,
когда звал её нежно "Малыш".
За те долгих три месяца сборов
ей писал, ожидая ответ...
Золотой с багрецом листьев ворох
не сумел превратиться в букет.
И, казалось, любовь будет длиться,
и не будет любви той конца...
А теперь, лишь пытаюсь забыться,
не увидеть её мне лица.
Словно тряпкою, стёрло обидой,
хоть неясно, кто был виноват.
И, как в зеркале заднего вида,
Рай потерянный. Найденный Ад
тоже длился не так уж и долго;
были разные встречи потом.
И Малыш то ли в сено иголкой,
то ли, как человек за бортом,
потерялся из сердца, от взгляда,
и зияет в душе пустота...
Позабыть бы давно уже надо,
да не выйдет никак ни черта.
Другие произведения автора:
ИЗ АРХИВА
КУМИР
ДРУЖЕСКАЯ КРИТИКА (из цикла БРЕДЫ)
Новые
Меню
