МАКАРЫЧ

На калине, будто брызги крови,

ягоды пылают горячо…

Если боль рифмуется с любовью,

много ли в том надобно ещё?

Как давило время чёрной тушей

(впрочем, есть ли легче времена?) …

Но спасали от безверья души

чудики рассказов Шукшина.

Смерть успела раньше нежли старость;

Богу оказался нужен знать…

Годы прибавляются, Макарыч,

а тебе всё те же сорок пять.

И другого вовсе не представишь:

весь в морщинах и, как лунь, весь бел…

Только печки-лавочки, Макарыч,

память о судьбе. И о тебе.

Другие произведения автора:

ХАРОНУ

МРАКОБЕСИЕ

ТРИДЦАТЬ ЛЕТ