Включите свет,
мне страшно, Макс Линдер.
Все, как в
банальной пьесе без финала,
где появиться
должен грозный бог,
чтоб разрубить
клубок противоречий.
Он явится, но
слишком опоздав.
Ни капли крови в
венах – будто там
в помине крови не
было с рожденья,
а циркулировал аргентума
раствор,
потраченный на
целлулоид пленки,
на серебрящийся
во тьме экран
с
гипертрофированным мельтешеньем,
который гаснет в
полной темноте…
Включите свет,
мне страшно, Макс Линдер.
Чужое все вокруг,
и что сидеть,
в конце концов, на
титрах? Тут понять вас
вполне возможно.
Хоть и не хваля.
Сюжетец… хлором
травленый солдат
переползает из воронки
века
в окоп другого
века, где его
докалывают
равнодушным взглядом.
Нет, просвещенной
публике нельзя
в
изобретательности отказать.
Миледи
с узорным кубком,
где вино и яд,
вот что она
такое. За искусство!
Высокое искусство
в темноте
невежества и
всезлорадства!
И пить до дна
придется, Макс Линдер.
14.06.2016.
Другие произведения автора:
Фреска
Засуха в пампе
Шут: заметки на бубенчиках
Новые
Меню
