Я заперт – то ли в три на восемь,
То ли в двенадцать и как штык,
На ухо скажут: это осень,
Я не поверю. Так привык.
Отпущен я – на эн копеек,
Опущен – в кислое моё,
На ухо тихо: не успеет
Перебродить всё то гнильё.
Залочен я – в три оборота,
Опустошён – в один обхват,
На ухо сладко: вкус азота
Толкает постоянно в пат.
И я нескладен. Три на восемь.
И не смешон. Ноль-ноль часов.
Поверю даже – это осень.
Во всё поверю. Я – Иов.
4.09.11.
Другие произведения автора:
Рейхсмаршал Геринг беседует с семипалатинским мужиком.
Тёплое.
Эпигоны.