Кто чует кэптенов в груди, тот верно, знает их,
А то не важно, где сошли, что руки в гравии,
Нагвалем каждый из вторых пьёт динамитное,
И страшно даже из толпы бить челобитную.
Зарыть ненужное в земле, выть Александрами,
Слонами всё перетоптать, расставить камнями,
Смеясь, невидимый эфир бьёт в ухо шомполом,
Но в ночь обыденный клистир – и небо тромпами.
Идти по свету головой – не той, так этакой,
И превращён индийской хной в подобье этака,
Обворожительно попасть на эн копеечек,
А после: « я не должен пасть, я ведь та феечка!»
И будет стоп, и будет мир – а что наплакали?
Тут на Олимпы не взошли, но сыплем маково
Вперёд себя и для себя – но как иначе-то?
Тут в миллизивертах скулёж… поплачем, на…
19.03.11.
Этак — вечная батарейка (у Стругацких).
Другие произведения автора:
Русский Блюз.
Не-стая не-собак.
Ортопедический я.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
)
