Вновь птицы певчие поют по вечерам
И голос их, от боли неземной,
Становится евангелием цветов,
Становится омоновеньем ран,
Стоящих насмерть на восторге слова
Такого звучного, что глохнет тишина!
Чей герб - покой, луна и седина...
Чьи тени у разрушенной колонны 
Слагаются под вечер в имена.
И вновь слова темны, а сны прохладны,
И вновь пространство не имеет глаз.
И вновь приходят, отовсюду - стихи,
Которые из бренности ты спас.
Рассаживаются, в литеры смотря,
И пеленают в лист свои чернила.
И близоруко ближним моют ноги...
Не святость это, это больше... - это боги,
Непомнящие в лунных снах себя.
На месте сада вот стоят они
Духовные и бедные деревья,
На тощих пальцах держат откровенья
И просят за молчание прощенья,
И так хотят перелететь свой страх!
В осколках музыки вечерние сады,
И рвут им сердце певческие знаки,
Читающие их, контекст велик
У оборотной стороны бумаги.