Нас предавали в темя,
Нам стреляли в спину,
Нам улыбались висельники,
Мы улыбались гильотинам.
Нас забрасывали камнями…
У нас просили прощения.
И мы бросали камни…
Учились просить прощения...
Так львы становились ягнятами.

Кто ты, алая кровь, если и жизнь, и смерть - всего лишь время года...?
Если всё в этом мире лишь декорации, обрушившиеся на тебя?!

Жизнь - это иллюзия сердцебиения?

Никто и никогда не узнает друг друга в лицо.
Когда-то мы придумали условный знак для этого мира, чтобы не разминуться…
Все что мы можем - это лишь рассказать друг другу наши сердцебиения.
Мы уходим из Дома, чтобы Тот, кто нас создал, поверил, что не может нас удержать…
Но однажды мы снова скрестим взгляды на перекрестке.
Мы выходим из дома, чтобы уйти навсегда…
Мы вернемся… вернемся иными.

Ты родился тогда, когда еще не было яблок...
Стихи рождаются до того, как ты нашел для них слова...
Когда неподвижно смотришь, понимаешь и жизнь и смерть...
Всё,  во что мы смотрим,  становится еще более одиноким после нашего ухода.
Стихи - это всегда одинокое послесловие.

Когда Иисус говорил, он был еще человеком,
Когда он нес свой крест, он был еще человеком...
«Выдержи еще немного счастья» - говорило ему небо...
Он стал богом...Бог молчит.

Читайте вслух свои молитвы!
Когда небо повествует, оно льет слезы.
Каждому своя музыка и повод говорить.
Почерк ломается, меняется…
Что-то неразборчиво написано впереди 
И так четко то, что уже перелистнул.
Это стихотворение может быть моим…
Просто меня усадили рядом с тобой… и мои стихи - это Ты.
Выпавшая из молитвенника записка - вот что такое стихи...
Читайте вслух свои молитвы...
Так, у вас есть шанс быть выслушанным Богом...
Ведь никто и никогда не узнает вас в лицо.

Я приветствую в тебе Бога…