Тиш… шина

60 км, намотанных за ночь

во время болезни – туда и назад,

на веранде, уставленной хламом,

одеждой, висящей

где взбрелось: на дверях, на стремянке;

и лавируешь ты

между призраков, словно в музее;

там кафтаны, доспехи, плащи мушкетеров,

но это все смур… вещий смур,

что тебе помогает

дотянуть до рассвета,

а ты маршируешь

ради светлого будущего и наград

за святые труды да за доблесть,

проявившуюся в тех сраженьях,

про которые левому не догадаться никак;

а едва оплюет тебе солнце глаза,

констатируешь, что до тебя, как и прежде,

недоумкам нет дела,

а добрые люди,

разумные люди

полегли, очевидно,

штабелями на этой священной войне.

24.09.2021.

Другие произведения автора:

Сорок святих

Потаенность

5:1