Поднимается из глубин моего «я»,
вдруг затопляя тростник, берег и сушу,
мрачный и темный, ведущий с собою тучи,
несговорчивый, мутный, неостановимый,
сечет по спинам розовые бунгало,
хлещет прически пиний, в кольца свивает пальмы,
уносит за синие горы верного пса, как друга,
любимую женщину, прыгнувшую в машину,
расшибает о скалы, вывески с магазинов
прилепляет к седым валунам, единственным уцелевшим
в схватке, привычной схватке с могучим подонком…
Потом, когда я очнусь и вокруг обнаружу наносы
грязи, мусора, водорослей и тины,
уцелевший (зачем?) с подобием сотрясения мозга,
валуны эти будут трунить надо мной,
как комментаторы или критики, несбывшиеся мечты
или образы старших, глумившихся над несравненно более
слабым,
неустрашимые, неистребимые, стойкие к любым катаклизмам,
твердолобые валуны, которым так любо тешиться
над человеком, извергнувшим самого себя из себя
в эпицентр тайфуна и голого на берегу посреди обломков…
31.03.2021.
Другие произведения автора:
Я уже поплясал, муравей...
Шкода, що я...
Споря с гекзаметром
Новые
Меню
