Воздух осенний. Водная гладь,
Вот бы стихи писать...
Складывать пазлы из чувственных слов,
Только он так суров
Ветер моих льдисто-северных стран.
Хоть бы один изъян
В этой застывшей и вечной красе.
Но засыпают все,
Только коснутся неловкой рукой
Посоха...Так открой
Сердце, под мехом пурпурной полЫ
Бьется оно. Увы...
Зря я пытаюсь, ведь неуязвим
Холод...и Бог бы с ним...
Если б не страшно хотелось мне спать.
А не стихи писать...
Другие произведения автора:
А новых нас...
Про ежа
Колдун и ведьма
Это произведение понравилось: