Снайпер

Я прицеливаюсь в него,

в прохожего, за-во-ра-чи-ва-ющего

за угол дома,

но, прежде чем я успеваю спустить курок,

он испаряется, курва!

Я выкладываю жетоны

свои на рулетке в Монте-Карло –

семь на черное;

вертится эта дрянь,

отливающая бликами

от электричества, съевшего сотни течений,

и выпадает восемь!

Я плюю с трех метров

и тысячи километров

в то, во что я могу попасть,

сгустком бешеной плазмы

гнева, возмездия, гнева!

Испепеляю носок ботинка

и удаляюсь утешиться пивом.

Я наношу удар

на ринге –

железобетонной перчаткой,

выражая себя и свое отношение к этим подонкам,

что за канатами пялятся без опасений,

и падаю навзничь,

тупой боксер,

над которым снова отправлена скотская месса,

и доллары облепляют щеки.

Итак, я снайпер,

который вечно не попадает в цель.

И не убивает,

и не выигрывает ни цента.

И на копейку я даже

купить не способен себе и домашним

еды и тряпья,

посему я захлопываю тетрадку,

мечтая об участи кинозвезды,

ди-джея,

но не поэта,

Боже – только лишь не поэта!

07.12.2018.

Другие произведения автора:

В следующей жизни

Молитва на краю

Макаревич утраченный

Это произведение понравилось:

Юрий Коротков