Слышишь?

 

 

 

Слы­шишь, как в ста­ром пар­ке скри­пят ка­че­ли? Ве­тер их пот­ре­во­жил, ему не спит­ся. Ви­дишь, как час за ча­сом те­кут не­де­ли? Вро­де бы но­вый день, но все те же ли­ца. Зна­ешь, ту­ман бы­ва­ет про­тив­но лип­ким. Смог с каж­дым вздо­хом мне разъ­еда­ет глот­ку. Чувс­тву­ешь, как на сер­дце ры­да­ет скрип­ка? Хо­чет­ся за­ку­рить, оп­ро­ки­нуть сот­ку. Ве­ришь, я без­на­деж­но влюб­лен­ный в не­бо. Мне бы его об­нять, толь­ко сил не хва­тит. Пом­нишь, ка­ким я в юнос­ти был не­ле­пым? Все, что хо­тел ска­зать, лишь пи­сал в тет­ра­ди. 

Ждешь? Нет, уже не ждешь, вид­но от­бо­ле­ло. Вре­мя уш­ло, сме­ня­ют друг дру­га лю­ди. Ви­дишь, опять не в срок зац­ве­ла оме­ла? Слы­шишь, ме­ня здесь нет, и уже не бу­дет.