Разделяю минуты на метры, от стены до стены. Где же дверь?
Я на пару с закованным ветром, окольцованный, пойманный зверь. Студит камня сырого прохлада, мокнет шкура, тускнеют глаза. Между нами под небо преграда, и свободы полшага назад.
Пасть наполнится рыхлым дыханьем, обезумевшей пенной слюной. Я, подобно просящему в храме, шлю молитвы за свой упокой. Рвусь в прыжке из последних резервов, силюсь когти вогнать в монолит. Как и многие прежде... не первый... рухну вниз, и навечно забыт.
Не пускают свинцовые цепи, ожерельем ложатся на грудь. У виска сумасшествие цедит, отравляя парами, как ртуть.
Где-то ты, непогоду ругая, в темноту проглядела глаза. Цепко лапы твои оплетает нестерпимой разлуки лоза, и под кожей тревога ознобом, и предчувствие спазмом в груди. Словно мантру, одно только слово воешь звездам: приди же... приди...
Я, сквозь рёв закипающей крови, скрежет сломанных, стёртых когтей, умираю в чуть слышимом вое, чтоб воскреснуть стократно сильней. Сталь оков разорвать в одночасье, и пройти в поднебесную путь. Алым травы и камни раскрасить, и, добравшись, в объятьях уснуть.
Другие произведения автора:
Что нам делать?
В нашем доме...
Ассоль
Это произведение понравилось: