Слава

1

Сотни… тысячи очень плохих, но отчаянных стихотворений

о Донбассе и «Путлере», сотни воинствующих песен

о погибели сепаратистов, патриотических честных частушек,

сотни, тысячи фотожаб, очень умных статей ни о чем,

повествующих, как растеклось алой кляксой

кем-то неловко расшлепанное яйцо,

из которого больше не слепишь страну,

как не слепишь Ирак и Ливан,

Египет и Ливию, Сирию и Югославию;

страны не пазлы: рассыпал – собрал…

Нету многих деталек, которые роботам-зомби

незаметными, малозначительными

в их брезгливой олигофрении казались.

Снова некуда нам возвращаться

после великого переселенья

в края Синей Птицы.

Только кто поумнел?

В основном мертвецы.

Но, как чучела, их набьют,

презентуют эмблемами патриотизма

и воздвигнут над реками крови

под аккомпанемент маразматиков и людоедов,

вопящих все то же:

«Слава! Слава!».

2

Дуры, бьющие в барабаны:

БАМ-БАМ-БАМ,

БАМ-БАРА-БАМ-БАМ!      

Нас шаманы зовут на Майданы –

все туда! Все должны быть там!

Чьи-то выгнутые сыночки,

чуть кряхтящие в микрофон…

Лицемерие в высшей точке

переходит в сплошной закон.

3

Моя Украина – это Украина Христа и святых людей,

солдат, умирающих за чужую подлость,

героев, которым вешают ордена с именами пекла,

талантов, которых никто не пожелал услышать,

детей, растерзанных «Градом»,

всех, кому заткнули рот директивами новостей,

ненавязчиво объясняющими, как любить, что любить

и в какой патриотической позе,

на каком языке, в какой одежде, с каким выраженьем лица

и с какими цветами,

которые возложить долженствует

только туда-то, туда и туда:

четкие адреса модных жертвенников

вместо памятников снесенных.

В моей Украине живут (или жили), погибли

очень достойные люди, поверьте,

но вы о них не слыхали или лишь краем уха когда-то,

их быстро затерли, затюкали и задушили,

поскольку свобода – луженая глотка,

помноженная на влиятельный центр,

который транслирует и фабрикует,

ввергая в ничтожество всех, кто того заслужил,

и впаривая липовых суперменов.

Но мудрому, честному, чистому, как там ни больно,

совсем не пристало… да и с кем же там соревноваться?

4

Улыбки-бабочки на стебельках,

взлелеянных солярием и фитнессом,

улыбки-бабочки

с руками и ногами -

футуристический пейзаж,

тошней, чем лунный с перекиру,

футуристический пейзаж,

порханье и порханье,

порханье, спариванье и карьера,

потом сквозняк из мрачных недр Аида –

и сдует бабочек со стебельков,

а в них нет ничего, полнейшее ничто,

душа, ау, ты где?

и прочь летят растерянные духи.

18 – 19 августа 2014.

Другие произведения автора:

Зовите его karma

В следующей жизни

Гоголь, держись