Я надеюсь, что мало...
Я устал Господи, как же я устал,
Лить твои вирши ночами седыми.
Я несу родники, к иссохшим устам,
Их даю другим ветрами степными.
Я устал флейтой быть, в Господних руках,
Пить росу, вместо снов, так… по указке.
Отрезать для заплат, рассвета рукав,
И не жить другим в зачитанной сказке.
Я устал, не поверишь брат…я устал,
Собирать ложь и боль чрез призму поэм.
Выполнять дарованный Богом устав,
Называть себя тихо, «кличкой» поэт.
Тяжело нести над собой этот крест,
На Голгофу идти в жернов историй.
Безнадёжность видеть в величии кресл,
И пытаться пером это исторгнуть.
Не могу я видеть, как рушится мир,
Под подошвой гибнут капли надежды.
Как шипами кроется девственный мирт,
На Олимпе видеть тупость невежды.
Не хочу быть раздором певчих сердец,
Что ложатся на грудь, ритмом иллюзий.
Я, звенящий стрелой, но я не стрелец,
И душа моя… из мира окклюзий.
И примерявшим сей терновый венец:
В Граали внесите слёзы поэта.
Вы под стон судьбы не теряйте сердец,
Без сердца, остынет, наша планета.
Новые
Меню
