Мои стихи – моя любовь, мой стон, мой крик, 
Мой глас, летящий рифмой по волнам галерой!
Строфой живительной журчит их строк  родник, 
Которыми я славлю... «бешеную» эру. 

Я к Вам пришёл, с собой неся в ладонях свет, 
Неся всю боль в душе от драм земного мира. 
Не ангел я...я писчего пера поэт, 
Пришёл «воспеть» я человека правдой лиры...

Пришёл прославить плач израненных детей, 
Руины хат, домов испепелённых взрывом. 
Прославить  мать похоронивших сыновей, 
Воспеть наш бренный мир, трепещущий, как ива... 

Нас онемевших  от безумия властей, 
Боявшихся остаться пешкой в поле шахмат. 
Жизнь, нарисованную кистью на холсте, 
Потрёпанную, жалкую, как старый бархат. 

Наш строй бюрократических  столов, дверей, 
Работу, мнимую на лестнице карьеры. 
Детей в мороз живущих  с сукой в конуре, 
Гроши на жизнь почётного пенсионера. 

Наш бренный век  раскиданный венком могил, 
Где смерть стоит в очередях за местом кладбищ. 
Я низлагаю...доллар, что мозги размыл, 
Вложив в мир антиразума...забыв свет капищ… 

Я славлю тебя Русь! Родная ты страна! 
Мой дом, мой край израненный с безгрешной  честью.  
Где вера и народ...такая ты одна, 
Где «бурлаки» живут и умирают с  песней...