- Вы, простите, кто такие,
где хвалёный коммунизм?
Отоспался в летаргию,
не попав ни в ад, ни в высь.
Доктора столпились подле,
медсестрёнки - самый сок,
сорок лет украла подло
летаргия, срок - так срок!
Что, какие катаклизмы,
где наделали в трусы?
Век, небось, капитализму
бьёт последние часы?
Как по линии прогресса -
вверх шкала теперь иль вниз?
Ухмыляется профессор,
пишет в карту эпикриз.
- Я утешу вас едва-ли,
наш прогресс довольно сер.
Вы, милейший, долго спали,
нет давно СССР!
Люд в сети, всё смотрят мельком,
с нищими контактов нет.
Вот подержим вас с недельку
и прогоним на проспект.
Я на двери, на запоры
глаз кошу, весь в лентах пут.
Иноземные приборы
светят шкалами на пульт.
Как у нас с генсеком в силе,
здесь плакатики висят:
"За Единую Россию!",
"Наших - с Годом Поросят!"
Чуть повыше штукатурку
украшает вождь, - а зря! -
он похож - не то на урку,
а не то - на упыря.
- Мне политика - потёмки, -
говорю. - Поесть хоть дай!
Принесли тарелку пшёнки,
хлеб крошащийся и чай.
Днём в сортире жмусь с цигаркой,
телевизор - вечерком.
С сердобольной санитаркой
чай гоняю с сахарком.
- Ты, милок, лежал в покое,
стосковался по труду.
Если есть бабло какое,
я любую приведу.
Тратить время на утеху -
глупо, если дело - дрянь.
- Мне невесты, мать, не к спеху,
ты одежду мне достань.
Убегать отсюда надо,
персонал тут больно крут.
Надоем - подсыпят яду
и на части разберут.
Давит душу быт мышиный,
заменяя бас на альт.
А за окнами машины
рвут покрышками асфальт...
Другие произведения автора:
ГЕНИЙ РЕАЛИЗМА. ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ
ПУШКИН В МОСКВЕ
ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ
Новые
Меню
