Шляпа

***

Подсолнухи, трубка, шляпа,

и сам ты шляпа… зеленая рюмка,

южная ночь в желтых звездах

с огнями желтыми, словно тигриные зенки,

синее с золотом, черные лодки,

а за прибережной линией, может быть, водятся люди,

хоть это не факт… И ради этого

приносится в жертву

то, что другим дороже всего?

Конкретное, правильное, настоящее,

обутое в сапоги, одетое в куртку,

рассуждающее напролом?..

А что бы, с другой стороны, ты без этого делал?

Под крышей какой, за каким трехногим столом

сидел бы, глотая крестьянское, доброе,

нового урожая;

да ведь так и в Париже: абсент и яичница,

кто бы их дал тебе,

Божий избранник, счастливец, безумец,

коль не они? А другие обманщики,

те, что не купят, но сорок по сорок

перепродадут

и бухту и звезды?..

Шляпа ты, шляпа,

соломенная, бесприютная шляпа,

застрявшая где-то в подсолнухах.

Словно снесло тебя с пугала.

12.09.2020.

Другие произведения автора:

Комнаты, где не включен свет

Шизнь

Лирика и Револьвер