Разносится багрянец по земле...
Народ бежит, как листья,
сорванные ветром.
И стало стыло* мне...
Планету покрывает
серым пеплом...
Война стучит в осеннее окно,
а мы молчим и ждём чего-то.
Кто остановит маховик?
Скажите, кто?
*Стыло - Скучно, неинтересно, плохо.
Другие произведения автора:
Жизнь на перекрёстке дорог - глава шестая
Знаю, будет день и на исходе лета...
Терпкий запах абсента. Часть 3.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
