Блудница-ночь зовёт меня в кровать.
Пойду, весь день в трудах тянулся жутких.
Я к смерти ближе стал ещё на сутки.
Летят года, недели и минутки,
когда ж конец? Кто мог бы мне сказать?
Астрологи, их карты – жалко врут,
земные имена присвоив звёздам,
по грозным именам – пугают грозно,
по женским, нежным – рай сулят безмозглым,
а денежки всегда вперёд берут.
Пророкам – я не верю. Человек,
каким бы ни был мудрым, гениальным,
подвержен и грехам людским банальным,
и смуте, и влияньям социальным,
порой опасным, как Орды набег.
Не верю и – сулящим Страшный Суд,
жизнь вечную и праведным и грешным.
Что стоит жизнь без тела?!! Грош, конечно.
Грош ломаный. Что рай, что ад кромешный
без боли в теле – чан, пустой сосуд.
А, собственно, зачем мне знать, когда
сердчишко прекратит стучать и биться?
Наступит день, момент и так случится:
умру и перестану колготиться,
дышать, писать и мыслить навсегда.
Блудница-ночь зовёт меня в кровать.
Пойду-ка я, пораньше нужно встать.
11 апреля 2007.
Другие произведения автора:
Унылая пора.
А в Египте-то революция!
Допрос Вседержителя.