А на улице снег:
на
земле, на домах, на деревьях, на лицах –
первый, дерзкий набег
злой
зимы. Мчат и вьюжат её колесницы.
Снег на грязных руках
тает
вмиг, проникает за шиворот к телу.
Боль в спине, боль в ногах –
всё
болит. Как ишачить за грош надоело!
Вот случись заболеть,
мне
не выжить в суровую зимнюю стужу,
и тревога, как смерть,
устрашает
ужасными былями душу,
и надежда, как лёд,
тает,
капая медленно, тихо, но верно,
и никто не придёт,
пусто
в доме, в душе, вместо сердца каверна.
Я делиться теплом
никогда
не умел... и уметь не пытался.
Одинок поделом,
я
любил для себя, для других – не старался.
Не дай бог упаду,
стану
чахнуть, беспомощный, в собственной гнили,
призывая в бреду
«бедных
дур», что жалели меня и любили.
18.11.07.
Другие произведения автора:
Что впереди нас ожидает?
Депрессивный диалог.
День первый.