Набег зимы.

А на улице снег:

       на земле, на домах, на деревьях, на лицах –

первый, дерзкий набег

       злой зимы. Мчат и вьюжат её колесницы.

Снег на грязных руках

       тает вмиг, проникает за шиворот к телу.

Боль в спине, боль в ногах –

       всё болит. Как ишачить за грош надоело!

Вот случись заболеть,

       мне не выжить в суровую зимнюю стужу,

и тревога, как смерть,

       устрашает ужасными былями душу,

и надежда, как лёд,

       тает, капая медленно, тихо, но верно,

и никто не придёт,

       пусто в доме, в душе, вместо сердца каверна.

Я делиться теплом

       никогда не умел... и уметь не пытался.

Одинок поделом,

       я любил для себя, для других – не старался.

Не дай бог упаду,

       стану чахнуть, беспомощный, в собственной гнили,

призывая в бреду

       «бедных дур», что жалели меня и любили.

18.11.07.

Другие произведения автора:

Письмо Господу.

Рассвет.

У зеркала.