Пустіше тільки кінець.
Але кінець – це не свобода.
То де ж вона,
Ця пустота?
Все – сволочі.
Цю Сво’
Загнали в голову,
Забили
І пробили, крізь сіру віру —
Друзі.
А в мікрофонах наших слів
Весь світ горів.
11.09.12
Другие произведения автора:
Чесне
З лихого сну
Только хотеть мало
Это произведение понравилось: