Пурга

Пурга… Обезумевший пулеметчик

в упор расстреливает снегопад.

И мечется тот, обрызгав палату

мозгами белыми, мокрой тоской…

А дальше мечты становятся жестче,

а сердце все смирнее и тише,

спокойнее и покорней року

и тем картинам, что преподносит

он на финальном земном вернисаже

и мне, и другим, без разбора, щедро,

и стебается, словно Ходжа Насреддин,

на плюгавом ослике, мелок, один,

а на самом деле – безмерно страшен!

Что мозгам недоступно протухшим вашим,

тупое и обнаглевшее быдло,

гнездящееся в мошонке Дива.

И в пурге вас ведет за собой слепец,

а что дальше, срифмуйте сами:

12.12.2018.

Другие произведения автора:

Зазеркалье

Замість

Вишневой чешуей по тротуарам