Про флейту

Позвоночник флейтой,
Колонной ноет,
На стекло как будто – ведро
Помоев.
Был бы я маленьким –
Спрятался бы, может.
А теперь рвусь из своей,
Последней кожи.
Рвусь, крыльями взрезая
Пласт времени,
Птицей бьется, бьется
Алкоголь в темени.
И, вот, иду я, ненасытный,
И пьяный, вроде бы.
Иду есть хлеб своей корявой
Родины. 

Другие произведения автора:

Книга Глефы. Глава V (2)

Прозрачная Ночь

Книга Глефы. Глава II (2)