Позвоночник флейтой,
Колонной ноет,
На стекло как будто – ведро
Помоев.
Был бы я маленьким –
Спрятался бы, может.
А теперь рвусь из своей,
Последней кожи.
Рвусь, крыльями взрезая
Пласт времени,
Птицей бьется, бьется
Алкоголь в темени.
И, вот, иду я, ненасытный,
И пьяный, вроде бы.
Иду есть хлеб своей корявой
Родины.
Другие произведения автора:
Книга Глефы. Глава IV (3)
Книга Глефы. Глава II (1)
Не верьте своим оруженосцам или о вреде азартных игр
Новые
Меню
