Моя Целина! Златогривая нива! 
Моя синеокость разгульной, буйной весны. 
Мой месяц янтарный, мой друг молчаливый, 
Мне светишь свечой, чрез тайну ночной тишины. 

Мне светишь ты в душу, играя на чувствах, 
Жемчужным мизинцем, тонко касаясь струны. 
И падают строки нетленным искусством, 
Из уст светлых  Ангелов - их сакральные сны. 

Я был твой поэт...безразличного века, 
С живой, настоящей, как звон поющей душой! 
Я был ветром в поле, ручьём синим брега... 
Я был...всем я был...и всем оказался чужой. 

Я так и остался лазориком в поле, 
Красивым цветком, в ночи осветившим Ваш путь. 
Я цвёл в одиночестве, в вольном просторе, 
Неся в лепестках,  созвездий серебряных  грусть. 

Моя Целина! Да тебе ли я нужен? 
Моих переливных  стихов журчащая трель? 
Ведь  дактилем  строк... измеряю я лужи, 
Где с глаз синеоких  стихов, стекла акварель... 

Посёлок  любимый! Тебя воспевал я! 
С твоих колоколен,  нёс о тебе перезвон! 
Но век мой безжалостный...свесив медали, 
По рельсам проложенным  шёл в бездонный каньон. 

Трепещет душа, как листок юной ивы. 
Упало перо. В нём нет... нет мотива вины. 
И только мой месяц, мой друг молчаливый, 
Мне светит свечой, чрез тайну ночной тишины...

1.02.2017