Поэт писал свои стихи небрежно. И, разорвав на листики блокнот,
он выбросил страницы с текстом грешным, а чистые листы наоборот
взял, разложил листы на подоконник, насыпал семя самых лучших рифм,
и стал растить их нежно, как садовник, об урожае Господа молив.
И всходы проросли, набрали силу цвет, звук, объём. А за окном года,
смущённо кашляя, глазищи отводили, и проносились, словно поезда.
А каждый стих похож стал на цветочек! Он любовался творчеством своим.
Нарвал цветы из самых ярких строчек, сложил в букет, и на углу встал с ним.
А люди молча проходили мимо, не обратив вниманья на цветы.
Кто шёл домой, а кто в кино с любимой (у каждого заботы, и мечты),
кто шёл на паперть, ну а кто на плаху, кто на работу, кто на бойню дней,
где пленных не берут, а кто Аллаха корить о доле горестной своей.
Увидев мусор на земле у баков, он бросил в них свой вянущий букет,
И вдаль ушёл тяжёлым, грузным шагом обиженный, непризнанный поэт.
И, сгорбившись, он пустоты нёс бремя, решив стихи забросить насовсем.
Он шёл по парку, забывая время, когда был словом собственных поэм.
Новые
Меню
