Как дымка, но вороном вбита в наган,
Огня лепесток, уличённый в склерозе,
Из мальчиков-зайчиков я - мальчуган,
И просто базар на обычном привозе.
Не ищут меня, тут никто не причем!
Себя находить – это тоже работа,
Вмурованных в стену свою кирпичом,
В любой день недели, где снова суббота.
Как бой в панораме отснятой войны,
Ковбой в содержимом салуна и стада.
Не ищут, тогда в этом нет и вины,
Ну, как говориться, не хочешь – не надо.
И я не хотел бы – о чём говорить,
Какой в этом прок и какая там радость?
Я - не сигарета с мечтой прикурить,
И не карамель, полюбившая сладость.
А если найду и окажется вдруг,
Контузией легкой проблем не исправить?
Опять К-к-ротов? Достал этот друг..
Наверное, током получится - да ведь?
Другие произведения автора:
Рождены от пророка - игрушка..
А кругом листва..
Где-то далеко.. - перезвук..
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
