Когда б историк через сотню лет...
Да что - историк! Что там - сто!
Биограф,
Затеявши мой воссоздать портрет –
Посмертный -все равно, смутился б, обмер.
Не мудрено: в нагроможденье черт
Характера - сломает ногу черт
(Я и сама чуть не сломала шею).
Но что мне делать, если быть другой
Я не могу, а быть сама собой,
Без вывертов - так просто не умею.
С любимыми прощаюсь кое-как,
Своим врагам земные бью поклоны,
Мой злейший друг и самый близкий враг –
Моя душа - лишь грешная условность.
Реальны только холод вечеров
И тайный смысл невысказанных слов.
Другие произведения автора:
Стансы
Турецкие страсти. Глава пятая.
Сожженные стихи
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
))
