Всякий раз, на пустой минуте
Отпуская заботой взор,
Вижу; тополь, к земле нагнутый,
Свесил прядь на гнилой забор.
Хоть зарёй обожжёт несчастных,
Хоть луна серебром прильнёт,
Не приметить в калеках разных,
Что друг к другу их так зовёт.
Может то, что среди убогих
Состраданием каждый свят.
Кто с таким же поделит крохи,
И презренный не бросит взгляд.
От того и смотрю на тополь,
Что поник на гнилой забор,
И стараюсь услышать шепот,
И проникнуть в их разговор.
Обливается сердце болью,
Болью выстраданной тоски.
И в глазу, будто сор невольно,
И незримое жмёт виски.
Наменять бы тепла увечных,
Да струить им в сердцах пустых,
Как с икон проливают свечи
На бездушие скорбь святых...
Только нет, утерял я что-то;
Потому, затаясь, как вор,
Лишь смотрю, как подгнивший тополь
Утешает худой забор.
Другие произведения автора:
Твой адресок из Outlook-а
Шальной напев.
Хоть черта!