Простите

Простите мой дурацкий сон,

Что опоил меня средь рощи,

Где ежевикой обнесен,

Дуб престарело свесил  мощи.

За темно синий небосклон,

Даривший мне луну седую,

И что катился под уклон,

И жрал с ворюгами бузу я.

Не мил теперь души чарльстон,

Кружиться жаждет в нежном вальсе.

Как воровской забыть притон,

Как не зависеть от авансов?

В волыне теплится патрон

И ждет, когда надежда рухнет,

Как смерти призрачной кулон

Блеснет однажды и потухнет.

Простите мне дурацкий сон,

Простите, что нет боле мочи.

Я жизнью горько обделен…

Зачем ее я скособочил?

Другие произведения автора:

За королевский род Вольсунгов

К убийце...

Пусть