Значит, умер. Все скорбят и лижут,
И слезу роняют в суету.
Раньше не старались быть поближе,
Только промышляли клевету.
Цеховые маски – для улыбок,
Два стандарта, чтобы не себя
Обвинять в присутствии ошибок,
А тебя, тебя или тебя.
На словах добра уже хватило,
Жалко, если дело так соврёт.
Называют каждого – светило,
Кто за них безвременно умрёт.
Судя по поступкам, тут скорбящих,
Для живых буксует вечно шанс.
Вот, пришли, в печалях настоящих,
Будто бы играют в преферанс.
Хреновато с совестью у личных
Посиделок лишней суеты.
Всё, как электричество, статично,
Бьёт, когда его коснулся ты.
А уж если в шапке ты на троне?
Значит, похоронен. Это – факт!
И никто тебя уже не тронет,
Ты – добыча, значит, артефакт.
Другие произведения автора:
Мастеровой город.. - растексТЫ..
Ненужные великаны..
Сердцем - Мадонна..
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
